Comme quoi à l’instar du Libegaro ou du Parimonde, je peux moi aussi être prompt à sortir les pinces à cadavre.
Michael Jackson est mort ? Pas de problème je suis sur le coup. Je vais tenter d’égaler dans le professionnalisme ce "spécialiste des musiques urbaines" entendu sur France-info, qui nous apprend que Michael Jackson était le plus grand artiste du monde puisqu’il est celui qui a vendu le plus de disques, que Billy Jeans est la plus grande chanson du siècle car on la reconnait dés la première mesure ce qui est rare (le mec doit pas faire des cartons aux blind-tests), enfin, que lui-même, et c’est un curieux hasard vient de finir un livre sur Michael Jackson en vente prochainement dans toutes les bonnes librairies.
Et qu'est ce que j'ai pas lu sur les sites web de ces médias:
Michael Jackson était un génie, un chanteur hors du commun, un danseur incroyable, un compositeur au feeling sans égal ! Et c’est vrai, mais ça fait drôle de l’entendre dire par toute cette presse qui s’est régalée de sa déliquescence, qui s’est nourrie de ses frasques et qui aujourd’hui pleure des larmes de crocodile sur la carcasse encore fumante qu’elle a mis tant d’énergie à brûler.
Tout ça sans jamais dire la vérité, celle que personne ne veut entendre tant que le cadavre est encore chaud :
Bien qu’il ait été super riche et célèbre, ce type n’a jamais été heureux, il a passé sa vie à courir après des chimères. Sa fortune lui aura surtout permis de trouver des chirurgiens cupides chaque fois qu’il aurait du aller chez un psy.
C’était un beau mec noir qui voulait devenir un bel androgyne blanc, et qui est devenu un monstre, une légende urbaine pour faire peur aux enfants.
Une histoire triste comme une nécro entre deux pages de pubs...
